Kapitel 2

Die nächsten Stunden beobachte ich die Uhr in dem kleinen Zimmer, in dem sie mich eingesperrt haben. Ich habe meinen kleinen Pappbecher Wasser schon vor Stunden ausgetrunken und jeden winzigen Riss in den verputzten Wänden mindestens zehnmal gezählt. Gerade als ich mich selbst völlig in den Wahnsinn treibe, indem ich mir immer wieder vorstelle, was mit Jenna passiert ist, öffnet sich die Tür. Der Polizist, den ich zuvor in meinem Zimmer gesehen hatte, kommt herein und setzt sich mir gegenüber an den Tisch.

„Tut mir leid, dass ich Sie warten lasse, Miss Banks“, sagt er und legt einen Aktenordner auf den Tisch. Er öffnet ihn und beginnt, ihn schweigend durchzulesen. Die Sekunden vergehen, und ich werde angesichts der unangenehmen Stille unruhig. Gerade als ich den Mund öffne, um die Stille zu unterbrechen, öffnet sich die Tür erneut, und ein großer Mann in einem teuren Anzug kommt mit einer Aktentasche herein. Der Mann blickt mich abschätzend an. Er sieht unglaublich gut aus und strahlt eine Dominanz aus, die es schwer macht, ihn anzusehen.

„Ist sie das?“, fragt er fast schnaubend und deutet mit dem Kinn in meine Richtung.

„Ja, Sir“, nickt der Polizist und winkt dem Neuankömmling, sich neben ihn zu setzen. Er nimmt Platz und liest die Unterlagen durch, die der Polizist ihm reicht. Ich mustere sein Gesicht, während er liest. Er ist einer dieser zeitlosen Typen. Sein ernstes, direktes Auftreten lässt ihn viel älter wirken, aber sein Gesicht ist jung. Ich schätze, er könnte zwischen zwanzig und vierzig sein. Er muss meinen Blick spüren, denn sein Blick wandert über das Papier zu mir und er hält meinen Blick fest. Mein ganzes Inneres schreit danach, wegzuschauen, den Blickkontakt abzubrechen, aber ich tue es nicht. Ich lasse mich nicht von einem hochnäsigen Ermittler einschüchtern. Sein Blick wird intensiv, und dann, ich könnte schwören, sehe ich ein Grinsen aufblitzen, bevor er mit der Hand auf den Tisch schlägt, sodass ich erschrocken zurückschrecke.

„Wollen Sie mich herausfordern, Miss Banks?“, fragt er mit tieferer Stimme als bei dem anderen Beamten.

„Sie herausfordern?“ Ich schnaube und hebe eine Augenbraue. Ich versuche, mit meiner Haltung zu verbergen, wie sehr er mir Angst gemacht hat.

„Ich schlage vor, Sie lernen, sich zu unterwerfen, und zwar schnell, denn dort, wo Sie hingehen, werden die Leute nicht so tolerant sein wie ich“, sagt er, schließt den Ordner, steckt ihn in seine Aktentasche und dreht sich dann zu dem Beamten um und nickt. Mein Herz hämmert in meiner Brust, und Panik packt mich, als ich den beiden Männern beim Händeschütteln zusehe. „Ich übernehme sie von hier aus“, sagt der hochnäsige Ermittler zu dem Beamten.

„Nein“, bringe ich krächzend hervor. „Bitte, ich wollte ihr nicht wehtun. Ich kann nicht ins Gefängnis. Einfach nicht! ... Bekomme ich keinen Anwalt? ... Einen Anruf?“, flehe ich den Beamten an, als er den Raum verlässt. Ich wende mich wieder dem Mann im Anzug zu. „Bitte, Sir, es war ein Unfall“, schluchze ich.

„So hart sind wir jetzt nicht, oder?“, grinst er mich an. „Gehen wir, Miss Banks, ich habe einen vollen Terminkalender und keine Zeit für Ihre Tränen“, seufzt er und geht zur Tür. Ich bleibe sitzen, erstarrt vor Angst und Schock. „Sie haben zwei Sekunden, mir zu folgen, sonst lasse ich Sie hier und lasse Sie von der Polizei ins Gefängnis werfen“, blafft er.

„Warte, was?“, keuche ich und drehe mich zu ihm um. Er deutet auf die offene Tür, in der er steht, und ohne lange nachzudenken springe ich auf und eile zu ihm.

„Das dachte ich mir“, höre ich ihn leise sagen. Er geht mit großen Schritten den Flur entlang, und ich kann kaum mithalten.

„Wo gehen wir hin?“, flüstere ich ihm zu, als wir an Polizisten vorbeigehen, die uns scheinbar keine Beachtung schenken. Er ignoriert mich wie das unhöfliche Arschloch, das er ist, und sieht mich nicht einmal an, bis wir den Aufzug erreichen. Er drückt den Knopf und dreht sich zu mir um, während wir warten, bis sich die Türen öffnen.

„Sagen Sie mir, Miss Banks, neigen Sie zu Panikattacken?“, fragt er.

„Hä?“, antworte ich, etwas verblüfft über die ganze Situation.

„In deiner Akte steht, dass du am Unfallort vermutlich wegen einer Panikattacke ohnmächtig geworden bist und jetzt kurz vor einer weiteren Panikattacke zu stehen scheinst. Also, kleines Mädchen, frage ich dich, ob ich deine Hand während unserer Fahrt halten muss?“, schnappt er. Seine Worte flammen in mir auf.

„Tut mir leid, Mr. Perfect. Ich hatte einen echt miesen Tag, also entschuldigt bitte, wenn ich etwas verärgert bin!“, zische ich ihn an und verschränke die Arme, um ihm zu zeigen, was für ein knallharter Kerl ich bin. Er schenkt mir wieder sein kaum merkliches Grinsen und nickt zustimmend. In diesem Moment klingelt der Aufzug, die Türen öffnen sich, und er tritt wortlos vor. Ich folge dem schmierigen Arschloch hinein und stelle mich neben ihn. Ich sehe zu, wie sich die Türen schließen, mit dem seltsamen Gefühl, als würden sie sich über meinem alten Leben schließen.

„Collins“, sagt er und reißt mich aus meinen Gedanken. Ich drehe mich um und werfe ihm einen fragenden Blick zu. „Ich bin’s, Mr. Collins“, sagt er mit einem kaum hörbaren Flüstern, tritt gefährlich nah heran und blickt auf mich herab. So nah, dass meine Brust beim Einatmen seine berührt. Die Luft fühlt sich plötzlich aufgeladen an, als ich Mr. Collins in die Augen blicke. Der Arm mit der Aktentasche schlängelt sich um meinen Rücken, und er zieht mich fest an seine Brust, was mich nach Luft schnappen lässt. Verdammt, dieser Mann ist heiß. Er hebt seine andere Hand und streichelt mir mit einem geheimnisvollen Lächeln sanft die Wange, dann packt er blitzschnell mein Kinn. „Schlaf“, verlangt er, und seine Augen blitzen blau auf, während er spricht. Mein letzter Gedanke, bevor mein Körper versagt, ist, diesem Idioten sofort in die Eier zu treten, sobald ich die Gelegenheit dazu habe.