[كورا]
لا أحصل على حب زوجي أبدًا. فهو منشغلٌ جدًا بإعطائه للآخرين، بينما أنا عالقةٌ هنا أراقبهم، عاجزةٌ عن فعل أي شيء.
أضع الصحيفة أمام وجهي بقوة، وأحاول أن أبدو غير مبالٍ وأنا أتناول رشفة صغيرة من قهوتي الباردة المرة، ممتنًا لأنني أخذت هودي الصالة الرياضية وبنطالًا رياضيًا وزوجًا من النظارات الشمسية من سيارتي كتمويه في اللحظة الأخيرة.
لا أريد أن يتعرف عليّ أحد، وخاصةً هو. يكفيني سوءًا أن يكون زواجي أضحوكة لكل من يعرفنا، فلا داعي لأن أزيد الأمر سوءًا بإظهار نفسي كمُطاردة غيورة.
لا بد أنها قالت شيئًا طريفًا، فأنا أسمع صدى ضحكته الخافت من الطرف الآخر من المقهى. لا أصدق كيف يتباهى بعلاقته مع هذه الفتاة دون مبالاة. لا يمكن أن تكون أكبر مني سنًا. دائمًا ما يقول إنني طفلة، ومع ذلك ها هو ذا مع شقراء حمقاء تصغره بعقد على الأقل.
أخبرني أنه لم يستطع حضور فطور عائلتي هذا الصباح بسبب العمل. كان عليّ أن أتحمل سماع والديّ ينتقدانني، لأنني لم أستطع حتى إحضار زوجي إلى اجتماعنا الشهري.
هذا لا يبدو وكأنه عمل.
سقطت دمعة على جريدتي. أمسكت بمنديل، ونظفت أنفي بهدوء، ومسحت عيني، ثم أضفته إلى كومة الدموع على الطاولة.
"أنا آسف جدًا لإزعاجكِ يا سيدتي،" قاطعني صوت شاب. "ولكن إن لم تكوني بحاجة لشيء آخر، فسأضطر لتطهير هذه الطاولة لزبون يدفع."
"أنا زبونٌ يدفع!" قلتُ بصوتٍ أعلى قليلاً مما كنتُ أنوي. تطلعت نحوي بعض الوجوه الحائرة. أدركتُ أن بعضهم يريد قول شيءٍ ما، لكنهم أداروا وجوههم خجلاً مني. "انظر!" أشرتُ إلى فنجان القهوة الرخيص الفاسد. "والآن، إن لم يكن لديك مانع، فأنا أحاول قراءة جريدتي."
"إنها الصفحات المضحكة،" أشار، وهو ينقر بإصبعه على إحدى المجلات الهزلية. "وأنت تحملها بالمقلوب." ثم نظر إلى مظهري الأشعث وسأل. " هل لديك ما يكفي من المال لدفع ثمن تلك القهوة؟"
"هنا!" أخرجتُ ورقةً نقديةً متسخةً من جيبي وناولته إياها. "الآن هل يمكنني..."
أنا أنظر حولي.
إيس والفتاة ذهبوا.
أدفع نفسي من جانب إلى آخر وأنا أتجول بين صفوف النادل، وأبحث عن أي علامة تشير إلى وجودهم.
لا أستطيع العثور عليهم. لا بد أنهم استولوا على سيارة. ارتميت على رصيف لوس أنجلوس المتسخ، متكئًا على الحائط.
أخلع نظارتي الشمسية وأفرك عيني المتعبتين براحة يدي وأستريح هناك لعدة دقائق، أتنفس بعمق وطول، وأستمع إلى الناس يمرون.
يرن هاتفي. أرى عبارة "رقم غير مُدرج" تومض مجددًا بأحرف غامقة وواضحة.
هذه سادس رسالة "رقم غير مُدرج" أتلقاها من مُرسِل الرسائل المجهول هذا الشهر. أياً كان هذا المُرسِل المجهول، فهو يُريدني أن أرى الحقيقة. ربما هي الشقراء، تفعل هذا لإثارة غيرتي، لتظهر مدى قربها من زوجي أكثر مني.
"جناح تنفيذي. غرفة ١١٤٥." تحتوي الرسالة على سطر واحد، وصورة لهما وهما يدخلان فندق خمس نجوم . واحدةٌ أعرفها فورًا. إنها واحدة من بين العديد من الفنادق التي تملكها عائلته.
بالنسبة لإيس، زواجنا ليس أكثر من مجرد اندماج أعمال. أنا لستُ حتى الزوجة التي كان من المفترض أن يتزوجها. كان من المفترض أن يتزوج أختي الجميلة والمثالية أنجليكا. لكن عندما اختفت، لم يبقَ لي سوى أنا.
لكن هذا لا يعني أن يُظهر لي فضائحه. إنه لا يحاول حتى التحفظ. ألا يعلم أن موظفي المكتب يتحدثون عنا من وراء ظهره؟
لقد انتهيت من الشعور بأنني بديل من الدرجة الثانية لأختي المفقودة.
هذه المرة سأفعل شيئًا لم أجرؤ على فعله من قبل. سأواجهه، وأقبض عليه متلبسًا، وأخبره تمامًا كم أشعر بخيبة أمل فيه. عليه أن يتعلم احترام زوجته التي يملكها، لا التي يتمنى لو كانت له.
استغرق وصولي إلى الفندق دقائق. ما إن تجاوزتُ عتبة الباب حتى توجهتُ نحو المصعد.
"آنسة!" صرخ صوتٌ حاد. استدرتُ لأرى بوابًا متعجرفًا يقترب من مكتب الاستقبال. "عليكِ تسجيل الوصول قبل دخول الفندق."
أتوقف لحظة لألقي نظرة سريعة على مظهري. مكياجي، بلا شك، مُلطخ على خدي، مما يجعلني أبدو كحيوان راكون مُختل عقليًا. صندل "فلافل" يبرز من تحت بنطالي الرياضي القديم، وفستاني مُدسوس جزئيًا فقط. سترة بقلنسوة كبيرة الحجم مُنسدلة على رأسي تُكمل إطلالتي. لا عجب أنه أوقفني.
بعد أن سئمت من كل ما مررت به اليوم، خلعت نظارتي الشمسية لأمنحه التأثير الكامل. قلت بصوتي الواثق: "اسمي كورا ستيل".
توقفتُ بعد أن نطقتُ باسمي لأمنحه وقتًا ليسمع اسمي الأخير بوضوح. "عائلتي تملك هذا الفندق، وبصفتي مالكًا، لا أحتاج إلى إذنك للتواجد هنا."
بدا على البواب الذهول، فتوقف تمامًا. نظر إليّ، غير متأكد من أنني أخبره الحقيقة. أعتقد أنه يتوقع شخصًا أكثر أناقةً وثقةً بلقب "ستيل".
"لا مانع يا آنسة،" سعل البواب في يده، ناظرًا بعيدًا عن نظراتي. "أحتاج إلى رؤية هويتكِ والتأكد من معلوماتكِ. أنا متأكدٌ بصفتي مالكًا أنكِ تفهمين." ثم وقف هناك، منتظرًا، ويده ممدودة.
بعد دقائق من التحديق الصامت، دون أن يتزحزح أيٌّ منا، أخذتُ نفسًا عميقًا وأخرجتُ هويتي. بعد أن تأكد من أنني كما أدّعي، استدرتُ واندفعتُ نحو المصعد.
حالما تُغلق الأبواب، أمسح دمعةً واحدة. لن أبكي. أرفض البكاء.
مع صعود المصعد إلى الطابق الثالث، أشعر بغضبي يتصاعد. أظل أتخيلهما معًا، وفكري في مكان قذر. مع أنني عذراء، هذا لا يعني أنني لا أعرف ما سأجده عندما يُفتح الباب. في مخيلتي، أستطيع أن أتخيلها وهي تمتطيه، تنورتها مرفوعة إلى وركيها، وحذاءها ذو الكعب العالي على جانبي فخذيه. ثدييها المثاليان يرتعشان لأعلى ولأسفل وهي تصرخ "آيس!" مرارًا وتكرارًا.
لم نمارس الجنس قط، ولا مرة واحدة خلال سنوات زواجنا الخمس. ليس لأنني لا أريده، بل لأنه لم يرغب بي قط.
أصبحت رؤيتي ضبابية بسبب الغضب والدموع، أسير إلى الغرفة 1145، أرفع يدي عالياً، وأطرق الباب بكل ما أستطيع من قوة.
"افتح يا ابن العاهرة! أعلم أنك هناك!"
أسمع صوت خلط أوراق على الجانب الآخر من الباب. كنتُ أنحني للأمام، على وشك أن أطرق بقبضتي على سطحه مجددًا عندما انفتح بسرعة. تعثرتُ بقدميّ، فسقطتُ للأمام، وسقطت يداي على كتلة دافئة من العضلات.
يحتل إطار الباب بالكامل جسم زوجي الرئيس التنفيذي المتغطرس، إيس ستيل، الأنيق والعضلي.
ويبدو غاضبا.
